República Dominicana

He tenido la oportunidad de vivir allende los mares una intensa experiencia. En aquel lugar donde Colón, en su primer viaje, bautizo como la Española. Desde aquella época

hasta hoy en día existen mil y un hecho que han ido constituyendo una historia; pero lo que es cierto que al cruzar el inmenso mar llegas a un lugar donde a España  le llaman la Madre Patria, pues sxisten muchos elementos que enraízan con nuestra tierra; sirva como ejemplo que la Patrona que da amparo al pueblo dominicano es Nuestra Señora de la Altagracia, imagen y devoción traída desde Extremadura.

Correr entre las calles de Santo Domingo, sortear el caótico caos de tráfico y poder vivir la vida desde dentro ha sido el intensificador de esta experiencia. He disfrutado de mi correría dentro del parque Sur Mirador (espacio que de 16,00 a 21,00 horas estaba libre de circulación, momento que está sometido a un intenso despliegue de seguridad). Aquí en su gran avenida y sus aledaños de zonas verdes se “lodaban” de toda clase de deportistas, paseadores y bailaores, haciendo las tardes animadas y tremendamente bulliciosas con un marcado carácter deportivo al aire libre; donde a pesar de su frondosidad no se sustraía a la tremenda humedad ambiental obligándome a un ritmo al trantan. Eso sí, sin entrar en más, siempre siguiendo el consejo “antes de que se haga de noche acaba tu actividad deportiva”,

Pero introducirme en esta sociedad de estrecha relación con España ha sido una oportunidad única que me ha enriquecido; sin olvidar las gratificantes conversaciones con puntos de vista sobre su historia y unión con España, sus ganas de salir del complicado tercer mundo o recordar los desayunos con la extraña pasta de plátano llamado “mangü” acompañado de avena o los diferentes arroces del mediodía que era regado con un pequeño pote de algo parecido a la habichuelas, éstas comidas base del pueblo dominicano, que no por ello dejo de ser un esfuerzo para este manchego de pan y queso.

El dominicano simplifica las palabras, las une y las reduce, incluso suprime el lenguaje por gestos, de ello bien me lo demostraron. Leguaje y gestos dan vida a una caótica ciudad,  donde un panorama de vehículos y motores crean su propio paisaje, alejado de los modernos y aislados resort.

Beber del coco magistralmente macheteado, saborear la diversidad de fruta esparcida en tenderetes de calle, degustar los chicharones y asados de pollo y cerdo a pie de calle, todo ello regado con el símbolo del devenir diaria de esta Nación: Cerveza Presidente de excelente frescura e inigualable sabor de tierra Caribeña, todo ello y mucho más me introdujeron en el arrítmico bombeo del corazón de la calle de ricos y pobres.

Pero allí, en Santo Domingo, encontré el alma que sustenta una forma de vida de toda una nación: El Colmado, algo cercano a la tienda de barrio (claro, que me acorde de la tienda de la Antonia, alma de mi barrio de mi niñez), pero con una significativa diferencia.

Entre la música y la diversidad de colores y formas que inundan el habitáculo, miro al colmadero y levanto una mano hacia arriba y otra hacia abajo en vertical. El comadero me sirve una “jumbo”, yo le doy 140 pesos. Comienza el rito donde sentados sobre

unas sillas y una pequeña mesa departimos conversación, rodeados de otros conversadores cuando no la palabrería esta amortiguada por  ambientada música (casi siempre bachata) que se esparce desde el interior hasta un marcado perímetro exterior de zona pública; mientras todo esto ocurre, nuestras manos degustan una impresionante Presidente, de sabor justo, de enfriamiento extraordinario y bajo un tamaño de compartir en un lugar donde todo se vende, porque de todo tienen y a todos llegan, así me decían – solo tienen para una cuartilla de arroz y una libretilla de aceite

, que es la comida de hoy, el Colmado se lo vende -, sigue diciéndome – Otras veces, le dice al colmadero dame esto y ábreme la cuenta -. El comadero escucha, habla conoce, sabe. El colmadero es el activado psicológico, su variabilidad de artículos en su diversidad de tamaños mantiene la vida del barrio y es la cerveza Presidente la que  hará que el problema de hoy se resolverá mañana, convirtiendo el colmado en el alma que mueve a toda una sociedad.

Corro tranquilamente regado por una espesa humedad, mientras disfruto en un país lejano, situado allende los mares, pero en un lugar donde los lugareños cuando dicen “Madre Patria” están diciendo España.

Pincha sobre la imagen de abajo y obtendrás una visión gráfica de los de allí:

Pincha sobre la foto de abajo he irás al track del recorrido:

Dedicado a Francis:

Patria

Primero se llevaron a los comunistas, pero a mí no me importó porque yo no lo era; enseguida se llevaron a unos obreros, pero a mí no me importó porque yo tampoco lo era, después detuvieron a los sindicalistas, pero a mí no me importó porque yo no soy sindicalista; luego apresaron a unos curas, pero como yo no soy religioso, tampoco me importó; ahora me llevan a mí, pero ya es demasiado tarde. Bertolt Brecht, poeta y dramaturgo alemán (1898-1956).

Gris, cielo gris. Llueve, siempre llueve.

Hubo una época donde el miedo envuelto en indiferencia existió, porque se miraba de reojo, se callaba, se cerraba la puerta, porque mejor no meterse, porque se decía sin querer decir. Hubo una época gris, de muchos días de nieblas envueltos en tinieblas, donde unos primero lloraron solos, a estos le siguieron otros, para luego ser más.

Hubo una época donde el miedo se movía por todas las esquinas, porque en nombre de una ideología un dedo señalaba la muerte.

Me dijeron con tanto entusiasmo, -Lee “Patria” de Fernando Aramburu, que te va a gustar-. Y de estas palabras no perdí ripio, y en cuanto pude me puse a ello.

Recuerdo aquellos años cuando asesinaban a un policía o guardia civil, que algunos decían desde su simplicidad –algo habrá hecho-. Pero ese “algo habrá hecho” se extendió a todas las capas sociales: Jueces, políticos, arrepentidos, empresarios, periodistas, intelectuales,… Pero ya era demasiado tarde porque una sociedad estaba enquistada, llena de temor y sin libertad. El extremismo separatista del nacionalismo tenía enfrentados silenciosamente a amigos y vecinos. Y todos sufrieron.

Fernando Aramburun, a través de Patria, se adentra en una etapa oscura donde matar por un radicalismo independentista había gangrenado la sociedad. El relato transcurre en torno a dos familias, que son vecinos y amigos; donde una  se integra en ETA y la otra sufre la extorsión de eta, donde uno forma parte de un sanguinario comando y la otra recibe la ejecución.

Un libro para leer con calma, donde hay momentos de saturación porque habla de una realidad muy cercana “Fulano hace un poco, mengano hace otro poco y, cuando ocurre la desgracia que han provocado entre todos, ninguno se siente responsable porque total, yo sólo pinté, yo sólo revelé dónde vivía, yo sólo le dije unas palabras que igual ofenden, pero, oye, son sólo palabras, ruidos”…. “Y saco de su bolso une espejito de mano para mirar por vez primera su ojos, su nariz, su frente de víctima del terrorismo.” (Patria, Fernando Aramburu).

Patria nos acerca a una sociedad dañada y envuelta en dolor mucho dolor “Bittori, en el cementerio de Polloe, durante la ceremonia del sepelio, le susurro a Xabier una cosa que este nunca ha olvidado. ¿Qué cosa? Pues que le parecía que, más que enterrar al Txato, lo estaban escondiendo” (Patria, Fernando Aramburu).

Ejecución de Miguel Angel Blanco

Un triste aniversario, de una amarga espera. Día que dificilmente se borrará de nuestra memoria.
Testimonio  de aquel día :"Si hace unos días celebraba con gozo los 30 años de sacerdote, estos días celebramos los 20 años del secuestro y asesinato de Miguel Angel Blanco.
¿Por qué hago referencia a este fatídico día? Porque la Providencia quiso que a  los 10 años de mi ordenación sacerdotal, me tocara atender espiritualmente a Miguel Angel en su agonía.
 Todos recordamos dónde estábamos ese sábado por la tarde en el que se cumplía el plazo dado por ETA para asesinar a aquel joven de Ermua.
 Yo, desde septiembre de 1996, estaba destinado en el hoy Hospital Donostia, entonces Hospital Aránzazu, como capellán. Entre los sacerdotes destinados para ese servicio nos distribuíamos las guardias, y ese fin de semana estaba me tocaba a mí.
 Cuando unos cazadores encontraron a Miguel Angel en aquella cuneta, avisaron a los servicios de urgencias y desde la ambulancia que se acercó a Lasarte a atender a Miguel Angel, llamaron al Hospital Aránzazu para avisar que traían a un joven gravemente herido pero que todavía estaba con vida.   En el hospital todos dijimos que era Miguel Angel, aunque desde la ambulancia no se dio ningún dato para suponerlo.
 Fui a la puerta de urgencias a donde llegan las ambulancias y en breve llegó Miguel Angel, a quien no pude reconocer, a pesar de haber visto su fotografía en todos los medios, por el estado en que llegaba. La fotografía del momento lo dice todo.  En la puerta de urgencias le di la absolución porque no había tiempo para más, ya que los médicos lo llevaron al quirófano directamente para intentar salvar su vida.
 Terminado todo lo que pudieron hacer los médicos con Miguel Angel, lo llevaron a la UVI del hospital, y allí, ya con más paz, le di la Unción de Enfermos.
 Tampoco olvidaré nunca que esa tarde, tras ver el rostro ensangrentado de Miguel Angel, tuve la boda de una enfermera del hospital. La fecha estaba puesta y todo organizado… no se podía suspender, pero nunca se me olvidará el rostro de los novios y de los invitados…
Empezamos la boda recordando lo que acababa de ver y rezamos por Miguel Angel en aquella boda.  Fue la boda que más me ha costado celebrar en mis 30 años de sacerdote.
 Por la noche, de madrugada, me llaman a la UVI.
Allí estaba la madre de Miguel Angel agarrada a la mano de su hijo. Me llamaron para ayudar a comunicar a aquella madre que veía respirar a su hijo, por los respiradores, que esa respiración era mecánica,  y que su hijo ya había fallecido. Se le mantenía el respirador para que los órganos fueran trasplantables. Es hermoso pensar que alguien vive gracias a ese gesto generoso de la familia de Miguel Angel al permitir esa donación.
 Otra imagen que tengo grabada en la retina es cuando acompañaba al cadáver de Miguel Angel al tanatorio, donde esperaba su familia.  Al abrir la puerta de la sala, vi al obispo de Bilbao, obispo de Miguel Angel (Ermua está en Vizcaya), entre todos los familiares que estaban allí sentados, esperando la llegada del cuerpo. Me llamó la atención que no estaba con las autoridades políticas en el hospital, sino sentado entre los familiares, en el tanatorio del hospital.  Un testimonio de cercanía, y humildad en su saber estar en medio de un ambiente muy difícil.  Era un precioso testimonio de la presencia de la Iglesia con las víctimas.
 Han pasado 20 años, pero hay cosas que en la vida no se olvidan y quedan muy grabadas. Ojala aprendamos todos de aquellos días y de lo que siguió a continuación. Descanse en paz."

Ruta Molinos de Puerto Lápice

Complaciente mañana, donde los sofocos han dejado paso a una brisa mañanera perfecta para disfrutar del campo, de este campo ancho de la ancha Mancha.

Es mi primera ruta en bicicleta de montaña, espero y deseo que tenga oportunidad de otras, al menos ese es mi propósito.

Soy un neófito en esto de las modernas dos ruedas y me dejo llevar.

Pronto alcanzamos la subida a los molinos, bajo plato y modero piñones hacia arriba conforme vamos empinando la subida. Pronto noto el jadeo de mi respiración y el sofoco de mi corazón. Suspiro y pedaleo con ritmo esforzado.

En los molinos, primera parada. Fotos y recreación de vistas. Ahora descender, girando hacia “la parada del ciclista”. En esta primera parte aprendo dos cosas, una  que el casco nunca se debe olvidar, porque es una pieza básica y que ya que te gastas los “cuartos” en una buena bici, nunca te ahorres en el casco (Con toda la razón me dice Juanan), otra, que el bloqueo de la amortiguación delantera tiene un sentido y razón de ser al ir cuesta arriba.

Nos adentramos por el monte bajo hacia las Labores donde nos deja bonitas estampas.  Otra, ahora entre tanto traqueteo, soltamos amortiguación.

La Sevillana es acceso básico de iniciados en la bici de montaña.

Sin hacer una ruta muy técnica, si hacemos una ruta muy básica, donde el aliciente de alguna subida y sederos de trailera deja un pequeño regusto para seguir por este camino del pedaleo.

Pincha en la imagen para llegar al track

La bici entre coches

Son casi las 7,00 horas de la mañana, como muchas otras, cruzo la Castellana y dejo a la derecha el acristalamiento del Corte Inglés. El tráfico va muy lento, demasiado lento para las horas que son. Casi estoy llegando a Cuatro Caminos y una ristra de coches siguen a una bicicleta (de estás eléctricas que hay en distintos puntos de Madrid).

El bicicletista va por todo el medio del carril. Erguido, orgulloso, pausado, manteniendo el ritmo que le da los pies y la electrizante bicicleta. Somos una procesión en una apenas despertante ciudad. No hay tráfico y calladamente se sigue al tranquilo bicicletista.

Mientras tanto recuerdo,…

Mi primer vehículo de traslado fue una bicicleta, comprada en Otero, de cuadro a medida, una todo carretera con marchas y de la marca RAZESA. Para mí en aquellos principios de los años 80 un superlujo, que pude comprarme con mi sueldo, que por cierto no llegaba al sueldo mínimo interprofesional de aquella época.

Con aquella bici verde Razesa me movía por un complicado Madrid de tráfico. Temprano con ella iba al trabajo (más de una vez me entremezclaba entre la llegada de los autobuses de los trabajadores en Atocha), luego vuelta, incluso alguna vez que otra me valió para coger la carretera de Andalucía/N IV para ir a mi pueblo. Gracias a la bicicleta tuve mi primera libertad de movimiento en un complicado Madrid, donde mezclarte con los vehículos era una auténtica arriesgada aventura.

En aquella época, los “cuatro” que nos movíamos en dos ruedas éramos unos locos suicidas en una ciudad y carreteras hechas para los vehículos.

La  bicicleta siempre ha sido un endeble vehículo de movilidad, cargada de TNT cuyo iniciador está en el exterior, y casi siempre identificado con el coche.

Es temprano, son casi las 7,00 de la mañana,…

Seguimos en procesión, detrás de él, que marcha  en medio. Cuanto tiempo ha pasado desde aquellos 80 (hoy la Razesa la tengo colgada a modo de museo y grandes recuerdo, de aquellos años, en los que me había comido medio mundo y buscaba comerme el otro medio). Hoy después de muchos años, entiendo al tranquilo bicicletista que marcha por medio del carril, ajeno a tráfico o cualquier circunstancia de circulación. Él va en bicicleta y contribuye a una ciudad mejor, más sostenible, más humana y de menos coches. Pero hoy cuando los sesenta no me son ajenos y los ochenta me quedan lejos, la percepción de mi mundo está a la inversa (medio mundo me ha comido y lucho porque no me coma el otro medio mundo).

Pienso, que no hay un “todo”, ni un “nada”, que la mejor línea casi siempre es la de en medio, pero no la de en medio del carril, sino de la comprensión, de entender que en la “mostruosa “ ciudad, moverse en bicicleta es sólo para unos pocos, porque pocos son los que el domicilio de su lugar de trabajo están a tiro de piedra, pero en muchos casos el trabajo necesita del vehículo y en otros, y que no son pocos, la edad o problemas de salud le obligan a utilizar el coche.

Me gustaría una ciudad sin coches, donde las bicicletas enarbolaran la bandera de una ciudad más humana, incluso donde el transporte público extendiera sus tentáculos de excelente comunicación. Ciudad de vías estrechas, aceras anchas, grandes espacios peatonales, arboles. Ciudad sin ruidos y sin stress.

Pero mientras todo esto llega, circulemos todos respetándonos. Entendiendo que el lugar que ocupamos en los espacios públicos es sólo momentáneo, y que otros enseguida que lo dejamos lo ocupan, y además es necesario para que todo fluya. Pido, en primer lugar, respeto y distancia para los más débiles, pero también pido respeto y cuidado por los más débiles porque cuando en esta ancha ciudad se sienten envueltos por una invencible armadura sobre dos ruedas, esa armadura es sólo invisible.

Momentos emocionantes de la historia de España

Soñar leyendo, imaginar despierto o conocer la historia de España desde los fenicios hasta la llegada de la democracia es lo que pretende este interesante libro titulado “Momentos emocionantes de la historia de España”.

Portada del libro

Marcos, un niño que descubre el poder de la lectura y que es trasladado a las distintas etapas que van generando la cronología de nuestra España. Narrar la historia de España, a través de un viaje imaginario, acompañado de los personajes más significativos y lo hechos más importantes que ha ido dando forma la España de hoy: La creación de las ciudades con los fenicios, los romanos y su romanización, al-andalus, la reconquista, colón y el descubrimiento de América, España un Imperio donde no se pone el sol, el siglo de Oro Español, el declive, la Revolución Francesa, la formación del Estado Moderno, el convulso inicio del siglo XX, la guerra Civil y la Transición.

La Reina Isabel y el Rey Fernando.

Toda una aventura que nos acerca a la historia de España, tanto a los pequeños, menos pequeños, adultos y más mayores para saber porque hoy nuestro país  es como es y, quizás, porque somos como somos. Y si todo esto no te dice nada, no pasa nada, porque vivir los momentos más decisivos y emocionantes de la mano de hechos  y sus personajes es posible, porque tan sólo hay que dejarse llevar por su lectura donde navegar, cabalgar y comprobar que “la Historia, puede ser la más asombrosa de todas las aventuras imaginables”.

Marcos, será el hilo conductor que nos lleve a través de los “Momentos emocionantes de la Historia de España”, ese lugar donde sus primeros habitantes fueron: “oretanos, turdetanos, vettones, vacceos, astures, cántabros… Pero me acuerdo muy bien de lo que Adriano dijo de ellos: - Los íberos- me dijo – son rudos. Son salvajes. No se bañan. No tiene caminos ni acueductos. No tienen teatros ni ciudades dignas de ese nombre. Son, sin embargo, valientes. Son pueblos que aman la libertad.”

Momentos emocionantes de la historia de España de Fernando García de Cortázar es un libro que te hará cerrar los ojos… y vivir mágicamente la cronología de nuestra historia. Será un viaje sin mareos, de grandes perspectivas y de sentirnos saber que somos españoles, porque así nos ha hecho nuestra historia.

II Chelarace

Con mis zapatillas shimano MTB de agarre automático y montado en mi “jaca”, prestada de 29 pulgadas, cabalgo cuan aventurado caballero marcha cegado por la ilusión, así de esta guisa iba.

Los casi tres km, que hay desde mi casa a la salida, los aprovecho para probar los cambios de platos y piñones que, por cierto, deslizan en suavidad increíble. Soy dichoso y me siento aventurero de mi primer ventura, aunque de todo ello albergo grandes dudas.

¡Al final, te caerás!, ¡Acuérdate de quitarte los automáticos!, ¡Ya verás como la lías!,… así, estas y otras muchas advertencias. Conque un cierto conque andaba en mis adentros.

Las inmediaciones del Aula de la Naturaleza engalanada de atuendo y maquinas deportivas auguraban un excelente ambiente, destacando la puesta de largo de la tienda de emergencia de Protección Civil Local  y la incorporación de una tricimoto al Cuerpo de Policía Municipal de Villafranca de los Caballeros, a ellos mis mejores deseos de uso y prestación de Servicios.

Salida de la II Chelarace, vamos a por los 40 km controlados. Los 500 ciclistas inscritos, guiados por los organizadores, pronto comenzamos a dibujar una línea serpenteante, que en algunos tramos nos extendíamos por más de 2 km. Bonito espectáculo se trazaba por los caminos y sendas del Termino, aunque, de vez en cuando, nos hacían paradas de reagrupamiento y cruce de carreteras.

¡Avituallamiento!.  ¡Estamos rodeados! Y así fue. La Mancha lugar de tropas, y si antaño fue Pantagolín y Cristino, hoy fueron una perfecta formación de ovejas, que a modo de rebaño, rodearon de manera incasable y en despliegue de tío vivo para acorralar las vituallas, haciéndolo inalcanzable para la tropa de a 500. Y fue en la Casa Chupa, donde al fin, los 500 repusieron ganas y fuerzas, para acometer el último tramo controlado que victorioso desfilará por calles y plazas. Simplemente fue bonito.

Todo preparado, ¡Ahora viene los bueno!. No hay tregua. Es medir fuerzas, sin contención, sin miramientos, porque simplemente es lo que cada uno más pueda. Estoy metio, en mi primera gran prueba, donde el hombre y la máquina son un binomio sincrónico. No caben errores.

Dejando la laguna Grande, entramos por el “Polvorín”; por aquí, algo ya noto, y es que el sillín y las “posaderas” no van bien entendidas, parece que son dos partes, de hombre y máquina, que andan mal avenidas. No da tiempo a llegar a un entendimiento, cuando surgen nuevas controversias: plato grande o plato pequeño (menos mal que sólo son dos), piñón arriba o más abajo, palanca de la izquierda o de la derecha y ahora la de arriba o la de abajo, entre medias suelta el automático y agárrate como puedas. En fin un barco en una llanura de escasa aguas pero  con muchas aguas.

¡Impresionante!, entre tanta discusión de hombre y máquina brota el egodisfrute, donde el tramo ribereño del Cigüela me sube el espíritu y de vez en cuando, aprovechando cualquier resquicio, grito: -Por la izquierda, por la izquierda-, con ánimo de que me faciliten mi eufórico pedaleo.

Otra vez por el pueblo, pero esta vez sin internamientos, sólo por la periferia; pero con algo claro: la bicicleta y yo debemos vernos más si queremos andar en estas guerras. Paso de nuevo por la laguna Grande y  en sus últimos 15 km.

Algo pasa y no sé qué, pero lo que es cierto es que es insoportable. Zona plantar del pie derecho, por centrarlo más, por el metatarso. Dolor y dolor. Será que llevo el pie recalentao, será que la zapatilla no me ajuste, será que no estoy acostumbrado,… No sé. A veces trato de levantarlo y me olvido de que está automatizao. Sufro, pero  hay que seguir. Como buen samaritano alguien pedalea y me habla, yo le digo y le cuento de mi penitencia, y por una cosa u otra, sigo su consejo y hecho fuera el automático. Primeros pinares y zonas técnicas. –Cambia al plato pequeño-, me dicen. Yo no sé ni donde tengo la mano izquierda, así que… Al suelo y bendito dolor que me ha mantenido el pie fuera de tan automática agarradera, favoreciendo mi pie en tierra evitando el a barruntamiento de mis lomos revolcaos por suelo.

Al final, siempre la meta, y con la suerte de poder disfrutar con el grado justo de “masoquismo deportivo”, aunque me da que, si quiero seguir por estos derroteros, estoy obligado a tratarme más con estos artilugios mecanizados de dos ruedas.

Ah!! Aprovecho para agradecer a los de la organización, que andaban por caminos y cruces desplegados, por sus ánimos, también aquellos ciclistas más avezados que el que esto dice, por tenerme  en cuenta y por último pedirle disculpas a la señorita, que bien pedaleo detrás de mí los últimos kilómetros, y que yo en ese ego de “machoalfa” apreté dientes, orejas y zapatillas simplemente por llegar antes que ella, sin que esto me llevará a nada.

Pinchar para ir al track de los 30 km de competición en la II Chelarace: